En littérature, l'intertextualité a fait recette. L'interscolarité pourrait ainsi désigner, le jargon en moins, la superposition des bévues et des jouissances dont s'agrémente au fil de nos chères études le trémail du souvenir : amours épuisantes, clopes volées, signatures apocryphes, colles injustes, pompes imparables, notes falsifiées, j'en passe,..auxquelles nous ajouterions le parfum discret d'une maîtresse, portée sur l'enfance comme la gazelle sur le faon, et qui tant nous embaumait de sa chair brune, l'été surtout, lorsque ses moites aisselles (où quelques poils folâtraient) entrouvraient leur paradis. Ou mieux, lorsque à la peine d'une leçon de soutien (j'ai toujours eu besoin d'être charnellement soutenu), Mademoiselle dissipait l'embrouillamini des équations et que mon oeil torpide, Ô combien, plongeait dans sa gorge lactescente au sillon secret. Une heure durant, hermétique aux subtilités suprêmes de l'algèbre, pervers polymorphe s'il en est, je m'initiais au frottement de sa jambe, à la transparence de ses doigts, aux boucles désinvoltes de ses tempes qui, de temps en temps, frôlaient ma joue. Ah, comme cette femme m'a troublé ! Comme je remercie l'école d'avoir fait de moi, si jeune, un cancre déjà parfait ! Comment, sans cette belle ignorance, infiniment perfectible, aurais-je pu la retrouver, elle, chaque semaine, délicatement autoritaire, souriante, et, selon la clémence des journées, distraitement dégrafée ? Les puissantes réflexions qui autorisent les Goodenough, Dobzhansky et autres Moscovici à débattre de la "théorie culturaliste de l'intelligence" me laissent aujourd'hui rêveur : l'entrelacs hebdomadaire de la jambe élancée de Mademoiselle et des équations du second degré l'attestent : Nature et Culture ne font qu'un ! Je le savais dès quinze ans ! Oui, grâce à l'école, j'ai compris précocement que mon érotisme serait culturel ou ne serait pas. La perversion n'est pas une donnée de la nature : elle s'apprend. Rousseau l'a-t-il déduit de sa rencontre avec Madame de Warens ? "Je vois un visage pétri de grâces, de beaux yeux pleins de douceur, un teint éblouissant, le contour d'une gorge enchanteresse. Rien n'échappa au rapide coup d'oeil du jeune prosélyte"(1) Comment rien ? Mais la culture l'avait déjà corrompu ! Où est-il écrit dans la nature qu'une "gorge enchanteresse" tétanise notre précieuse innocence ? Ai-je été, comme Jean-Jacques, sevré trop tôt du biberon maternel ? Une fantasmatique douloureuse est-elle en germe dans la fadeur caoutchoutée d'une tétine ? J'ose catégoriquement le nier. Même la scénette de La guerre du feu (qui atteste, au bord d'une rivière, l'urgence préhistorique du désir) ne me convainct pas : notre véritable nature est culturelle. Elle jaillit d'une interscolarité puissante où, d'une part, la rébarbativité des Mathématiques légifère; et, de l'autre, s'épanouit la blancheur d'un sein farouchement innocent. Que d'autres, s'ils le souhaitent, soutiennent que nous bandons au hasard de nos molécules, je reste crêté sur mon constat : sans le déni farouche (agrémenté, il est vrai, d'une école buissonnière irréprochable) que j'ai toujours opposé à mes études, jamais la fragrance de la Femme n'aurait troublé ma narine, ni sa pilosité mes rêveries, ni l'humidité de son sexe la sécheresse obtuse de mon coeur. (1) Rousseau, Les Confessions Dessin de René Bouschet